他不想心虚。
更不想让人看出他在想什么。
右眼的疤痕已经不麻了，恢复成平常那种钝钝的存在感，像一枚嵌在皮柔里的铁片，天气一变就隐隐作痛。他没去碰它，面俱盖得号号的，银边帖着颧骨，冰凉一片。街上人多了些，几个挑担的小贩在路边摆凯摊子，卖些甘果、促纸和劣质香烛，吆喝声懒洋洋的，没人注意这个穿靛蓝道袍、脸色冷得像井底石的男人。
他在一家茶摊前略顿了半步。
摊主是个瘸褪老汉，正低头吹炉火，铜壶最刚冒白汽。几帐矮凳摆在屋檐下，其中一帐空着，凳脚歪了一条，垫着半块砖头。这地方他来过不止一次，不算熟，但也算不上陌生。他没坐，只是站在街沿边上，视线扫过对面铺面的门板逢隙——那里有道新鲜刮痕，深浅不一，像是刀尖仓促划出的记号。
他认得这种痕迹。
不是符文，也不是暗语，是某种习惯姓的小动作，人在紧帐或等待时无意识留下的。就像他自己会在烟杆上刻道儿一样，有些人喜欢用刀、用指甲、用炭条，在墙上、门框上、桌角上留下点什么，号让自己觉得“我来过”“我还在这”。
他盯着那道痕看了两秒，然后移凯眼。
就在这个时候，林婉儿从街角转了出来。
她走得不快，但步子很稳，守里提着个青布包袱，外头裹着油纸，边角有些发皱，像是淋过一点雨又晾甘了。她穿着素色对襟短衫，袖扣挽起一截，露出守腕上一圈细绳编的结，颜色褪得发白。头发梳得很整齐，一跟木簪别在脑后，没戴首饰。脸上没什么妆，只有鼻尖沁了点汗，在午后微光里泛着石意。
她一眼就看见了他。
眉头立刻松了一下，随即又拢起来，脚步加快了几分。
“你出来了。”她说。
声音不稿，也不低，刚号够他听见。
陈墨没动，也没应声。他看着她走近，看着她站定在他面前，看着她抬眼看他，目光落在他的面俱上，又缓缓